Lábia que me tem

Lábia que me possui

Lábios que me tateiam

Lábia nos meus ouvidos

Língua nos meus sonhos

Língua que pega minhas palavras

Língua manuseante do meu cabelo

Assim, num batimento

lábia com minha língua.

Se eu to no osso

esse ano, de oxum,

é no ovo para nascer no de novo

Com a benção de Yemanjá,

sem o mar, sem a chuva do luar.

Não é o céu azul

nem o seu azul,

é o meu acreditar

o bastar por acrescentar

das voltas que este universo não dá.

Não é a minha paz, nem a minha promessa,

é o laço que eu jogarei e farei você minha caça.

No meu rancho na beira do mar, ao som do luar;

No meu laço, nos meus braços, nos meus olhos:

farei o universo dar os giros que ele não sabe dar.

Além, aquém

Isso lá é hora de solidão?

Doce, salgada, agri.

Alguém, sem ninguém,

à quem?

Só um, além da solidão.

Alguém?

Amém.

Os meus olhos não são negros,

mas têm a força que uma jabuticaba faz no intestino.

Meu cabelo não é sarará,

mas a força dele é black.

Minha pele não é negra,

mas é agitada como a negritude.

Meu sangue não é preto,

mas é vermelho banhado de samba.

Salve todos os negros do mundo. Oxalá!

eu escrevo tu

tudo para tu

eu escrevo em uma gota

a lágrima ferrenha que me escorre

eu canto tu

canto para tudo

eu canto com dom

escrevo com tom

danço para tu

arrasto os pés para tudo

eu não vou fazer versos de amor

já me bastam as canções que você não ouve mais.

a poesia é para os olhos

é para a alma

a poesia é para o falar

é para o silêncio

a poesia é para o aprendizado

a poesia é para tudo

para parar tudo

Pare tudo!

a poesia é para agora!

para a mente ser sempre!

por todo grão de terra na mão

por todo sol no rosto marcado

por toda força do começo

por toda vida

por todo olhar que avisa

por toda trama enlameada

é hora de partir para a vida

por toda distância

por toda morte

por toda morte da vida

por todo olhar

é pelo horizonte que a vida se faz hora.

Ciranda

No sim: a profecia

No não: o pecado

Rodando na ciranda pela profecia,

pelo profeta

Rindo na ciranda

para o pecado virar pro bem.

No meu globo cerebral

você é os meus 70% de oceano

o resto é o meu continente-consciente

querendo se tornar mar.

... o querer é irretocável.

Espalho espelhos pelas minhas mãos

Corro para percorrer o cheiro que exala da minha vida

Espelho a alegria que espalho pelas rodas

que respiro.

Rio,

Curto, curvo em curva

Tripa marrom por entre suas margens verdes

Leva apenas solidão em profusão para o colchão do oceano

Rio ri,

Curto, curva encurvada

Encravada na areia por sobre a floresta, a terra

Rio osso,

Esqueleto da água terrana

Trama embrenhada por entre árvores

Misturada por caminhos;

Afivelado, despregado do submundo das algas e dos peixes.

Vai, vai abraçar aquele que te espera,

Sem inveja, sem audácia,

Vai, vai salgar aquilo que te é doce.

“Qualquer coisa que se sinta, tem tantos sentimentos deve ter algum que sirva” - Arnaldo Antunes e Alice Ruiz

Qualquer, qualquer coisa, coisa que faça passar o tempo, ponto de fuga, ponto de começo, ponto do início. Qualquer sorriso, qualquer entrada, qualquer lugar que me faça entrar, qualquer coisa, coisa que me faça horizonte, qualquer. Qualquer coisa que me apresente, represente, presenteie, dê-me como presente, sentimento, vida, gostar. Lapso qualquer, qualquer curva, qualquer coisa, coisa sem reta, qualquer anormalidade, coisa não fútil. Qualquer som, voz, qualquer música. Qualquer coisa não fixa. Coisa de olhar e apreciar, qualquer tempo, qualquer final de ponto. Ou, coisa qualquer sem final. Qualquer batimento, sortimento e acabamento. Qualquer fotografia, qualquer saudade. Qualquer buraco, qualquer. Qualquer dia, noite. Qualquer noite, qualquer praia, qualquer lua. Qualquer cheiro, qualquer gosto. Qualquer imagem, foto, qualquer coisa preta e branca. Qualquer coisa de alguém. Qualquer fala, qualquer. Poesia qualquer, verso qualquer que verse coisa.
Qualquer coisa de mim, coisa que me faça eu.

Clara manhã, amanhã

desperto esperto

clara gema do sol entrando pelo quarto escuro

claro, clareia amanhã a minha manhã.

Cara clara,

cala-te para ouvir teu som

Cara vida cara,

seja apenas vida clara.

Cara dor,

durma esperta quando desperto.

Claro amanhã, a manhã

à manha te espero:

para seguir em frente, absorto da vida cara

sendo, novamente, apenas vida.

ela - Apresenta-me a vitrine ou é humano enrolado?

ele - Apresento-te a vitrine mas o humano é demasiadamente enrolado.

ela - Prefiro conhecer o enrolado demasiadamente.

ele - Então sobreponha o escuro aos seus olhos: apresento-te a lua luzidia nos paralelepípedos, apresento-te eu enrolado no seus cabelos, apresento-te minhas mãos no seu rosto, apresento-te salvo conduto do mundo, apresento-te preso à imagem da vitrine e junto à essa prisão a sua imagem, apresento-te uma taça de vinho e uma música para dançar de pés juntos a dois ou a quantos personagens conseguirmos criar, apresento-te um ser humano em demasia enrolado, não querendo enrolar ou talvez apenas cantar no seu ouvido para gradativamente te fazer dormir.

Ao redor do sim

ao redor do som

ao redor dos seus passos em círculos.

a valsa dos meus pés

à frente dos seus.

a perda da razão

ao redor do frio

do fim do seu redor.

à paixão:

ao redor do sim,

o estômago vulcânico cheio do não.

Do ponto inicial ao final

O parto

Do rio ao oceano

O parto

Do escuro para o claro

O parto

Tudo em torno no começo

Do claro para o escuro

O parto

Do último olhar para a saudade

O parto

Rio para desaguar ...

Lava me lavra

Lave-me leve

porque é de água

que me reduzo a lava

recluso e só

leve como

o ar

Lava me leve

para, assim, desaguar junto à ela

Lave-me leve lava

já que em lava me serei feito

em efeito.

o céu de hoje amanheceu sem vento.

o ar estava cinza

e as cores dos meus olhos, sempre verdes,

estavam viajantes.

e eu que pergunto de onde vem os olhares

de onde vem a cor pura do saber.

o sol escondido pelo cheiro da fumaça,

quente e poluída

que grita a cada canto redondo do planeta,

está cada vez mais triste.

já que ele não consegue fazer brilhar

os seus olhos, ainda sem cor,

aos meus em busca desse gomo que busca apenas

serenidade.

Rebento

Rebento
De Luz em produção
De primeiro choro em voz aguda
Estridente
Rebento
De verde em profusão
De acalorada lágrima por nascer
Rebento
De águas profundas
De seres destemidos
De vida
Rebento
De destino sórdido
Obscuro e misterioso
De devaneios agnósticos
De ilusão
Rebento
Em vida brincada
Trancada e por vezes
Lançada
Rebento
De flores, frutos.
De vidas.
A sós.

Para Mago

Os olhos magros e cegos

Brancos e ternos;

Os olhos de Blimunda: hipnotizadores;

Os olhos de todos;

os olhos da mágica do mago.

Nas andanças pelas ruas de Lisboa:

De mentes dadas vão Ricardo e Fernando.

A caveira, o fim, o essencial, o que resta do ser humano:

no escuro de uma caverna.

A ilha de um paraíso desconhecido,

ou a ilha navegante pelo ar-mar.

As gotas de sangue pingadas na tigela,

sem o olhar do Dono, já fraco e estarrecido,

feito um humano qualquer pregado à cruz.

Os olhos meus, a atenção de todos,

duplicada como se os outros também nós o fossem.

Todos os nomes, todos! Perdidos, achados, organizados.

A dês-culpa de Caim.

Tudo isso: do Pilar de sua vida

para pular à outra vida (ou não)

e assim,por fim, talvez: entender as intermitências de uma morte que o veio buscar,

para levá-lo em pó pra onde tudo começou, Azinhaga.

“No dia seguinte ninguém morreu”

A minha voz rouca, sentada, pedindo sua ajuda. A minha voz em busca do meu canto em algum canto seu. A minha voz suja, lavrada pela visceral hostilidade sua. A minha boca pronunciada pela sua voz, voz minha. A oca voz que sai pelas minhas gargantas, pelos meus poros, pelo meu ouvido, pelo seu chamado. Qualquer som da minha boca pronunciando seu nome, que não faça bem, não faça mal, não faça. Faça. A minha boca pronunciada pela sua. A minha rouca voz, limpa, úmida, atrapalhada como as palavras que tento escrever, sem nexo, desconexo com a voz translúcida da minha espera pela sua saída. Chegada. Início de tudo novamente. Culpa da sua nova chegada? Abrigo da minha voz, da sua voz, da nossa e sempre verdadeira voz. Culpa? Só da minha voz, da minha boca, da minha unidade em prol da sua satisfação. Tristeza? Só da lonjura da sua boca da minha. Meu pranto pelo meio das nossas bocas. Meu pranto entre a sua hostil felicidade. Um tanto, um tempo, um tento, para mim e para você na solidão não desperdiçar a nossa paz. Tristeza e culpa? Da minha parte, nunca mais.

Ubuntu

É por descontente felicidade que haverá união,

É por um grito, seja de dor; de ausência; de alegria;

de democracia; de desunião; de união; de alvoroço;

de maneira desconexa; de povos; de raça:

seja por apenas um grito de alegria

que haverá união.

Não que seja apenas em dias contados

para apenas uma felicidade,

Essa é a essência,

não só apenas para o significado do viver,

mas para o essencial de uma amizade.

Feche-me nos olhos,

rapte-me e capte-me,

seja meu ouvinte:

sinta o som mudo da minha boca

entrando com o ar nos seus ouvidos.

Capture-me,

esqueça-se do mundo

e encontre-me no seu tempo.

"Just in time you found me just in time

Before you came my time was running low" - Just in time - Nina Simone

é de só e de pó

que não faço da minha solidão

um vão para a escuridão alheia

é de sol e de só

que faço das minhas mãos

aprendizado para minhas noites

é de pó e de só

que não fico sozinho

para escrever alguns versos tementes

em mente, por bandas

vou ilusoriamente colhendo o pó

para me deixar perto do sol,

a sós.

e os passos dados nas calçadas

se desfaziam pelo ouvir das músicas dos outros pés

que ao lado passavam desapercebidos

é um desalento esta distração:

dos pés corriqueiros, sem caminho, sem direção

em eterna confusão por não pensar nos seus vizinhos de passeatas

cegos.

vai lento, sem cair ou tropeçar

vai descansar para prestar atenção

e emprestar menos tensão à vida.

vai sem entregar aos pontos os pontos;

continua, propague para deixar de ser estático,

assim, pés em pés, encontrará o fiador

para a soleira deste coração

.

o silêncio da sua imagem

ainda vem à tona pela minha lágrima

refletida pelas gotas pingadas.

Lave me lava

Lave-me leve

porque é de água

que me reduzo a lava

recluso e só

leve como ar

Lava me leve

para, assim, desaguar junto à ela

Lave-me leve lava

já que em lava me serei feito

em efeito.

Hoje eu estou com a nostalgia

À altura da sensibilidade

para tomar um vinho e:

ouvir Noel e Cartola,

embedar meus ouvidos de poesia.

Mas vou acabar com a companhia,

Do Scorcese, que faz com maestriz

meus olhos pensarem.

De quem é essa chuva santa

Que me faz escorrer pelos dedos

O que era para escorrer pelos olhos?

Que água avassaladora é essa,

Que impede o meu afogamento,

Que não faz nada para sentir minha respiração?

Vem, já que esta chuva é para ser torrencial,

Venha!

Entregar-me-ei por completo, de mente e coração aberto,

Para no fim escorrer junto a ela.

pelo verso,

sou o avesso:

portando versos,

pregando textos.

pela poesia,

sou autarquia:

pela palavra,

lavro a minha felicidade (ou fidalguia).

pela manhã,

sou do céu;

mas pela noite,

a vida se faz presente.

pelo avesso,

sou o verso.

eu vou cantar para a saudade me deixar. vou transportar o sonho para o sono. vou dormir degustar. escutar, ver.

eu vou saudar para cantar e deixar de ter saudade. sentir falta, arder da febre que a dor proporciona.

da dor à beleza: a beleza.

um nó para sonhar, para (des)amedrontar.

dissolver e solver em água. pegar fogo pelas gotas e deixá-las se esvaírem e evaporarem. para a mesma saudade de sempre não me tocar.

ali, o sonho do sonho, no espelho; sempre a refletir. voando, voando. e assim, ando (de andar mesmo).

ali, no sonho, me afogo da saudade que já retorna e se repete.

em você meu afago,

em você meu perigo, meu perdido,

em você me peder, me sorver

em você me inspirar, me enternecer,

em você deixar saudade,

transportar o tempo e pará-lo em você,

em você degustar,

em você entrar,

em você fazer juras,

em você o sol e a lua,

em você aprender e prender,

em você pensar e esquecer de tudo,

em você ser eu,

e pra tudo parar por você.

Quanto mais me vão os anos,

mais me inspiro para viver.

Já estou cansando, nestes não tão poucos anos passados,

da política e da hipocrisia que nos assola.

Quanto mais me vão os anos,

viver me torna mais humano.

Já me apaixonei, mas também,

tenho certeza que viverei apaixonado.

Quanto mais me vão os anos,

menos medo tenho de buscar o céu,

na incerteza desta procura,

restará-me apenas o inferno.

Basta-me apenas viver,

e feliz por tê-los vivido,

já sei que os anos se vão.

Baby, quero você no meu blues,

você na manhã da minha cama,

no café do meu almoço.

Nas pernas entrelaçadas das noites não dormidas.

As mordidas na maçã do seu rosto,

e o abraço perdido pelos braços.

Baby, quero o meu blues pra você,

sem dor, sem (re)sentimento.

Batidas intempestivas no seu pensamento,

a declaração da sua beleza.

Baby, quero de você a minha Lilly Braum,

a última dose de whisky para tomarmos juntos.

A última dança do início da noite,

seus olhos para me fazer descompassar.

Só um romance para um beijo,

e deitarmos para ficarmos acordado.

Baby, apenas uns versos,

para te dar um blues.

A tristeza

Há uma lágrima derramada
Triste
Há um amor esquecido
Vivo
Há uma tristeza sem fim
Feliz
Há um pranto sem choro
Livre
Há uma vida clara
Morta

vida breve, vida que seque

não traço meu caminho pelo amor

nem pelos cotovelos, nem novelos.

vida que segue, vida breve

vou em busca do caminho da minha liberdade:

felicidade.

vida breve, versos fora

poesia dentro, felicidade avante,

vida seguindo.

vida breve, poesia que segue

como achar a liberdade sem o amor ausente,

mas latente?

ainda tenho tempo:

de chorar e de amar.

ainda tenho tempo:

de sovar e de assar.

ainda tenho tempo:

de pedir perdão e ter tesão.

ainda tenho tempo:

de confusão e arrumação.

ainda tenho tempo:

de precisar do silêncio

ainda dá tempo:

pra dizer que tenho tempo.

para fazer poesia

preciso muito mais que inspiração

muito mais que coração

muito mais que animação

para fazer uma poesia

preciso de musicalidade nos olhos

palavras no ouvido

e tempo de saudade na mente

para fazer poesia

preciso de sentimento

nem que seja pelas ondas que do mar fazem o meu som

nem que seja pelo cheiro das coisas

para fazer poesia

preciso apenas querer enxergar o que podem achar "não-poesia"

preciso ser velho

e ter conhecimento do mundo interior do meu silêncio

para fazer poesia

preciso precisar as imagens

as cores e os sabores

preciso crescer com os versos

para fazer poesia

apenas preciso "poemar" as palavras.

Sentei à beira do caminho, e lá estava todas as coisas que conspiravam para a minha felicidade. Vi as coisas e pessoas que me davam orgulho, vi as que eu desprezava pois já não me tinham mais importância. Sentei para pensar na vida e vi a confusão que ela é. Vi que amores são sempre importantes para construir o ser humano, para destruir também. Mas sentado à beira do caminho da rua em que passa minha vida vi que eu podia entrar em uma avenida, lá o horizonte era maior, poderia ter várias respostas, propostas, apostas, e todas as quimeras desordenadas do que eu posso chamar de vida. Lá eu vi os olhos e cabelos que passaram por mim, os cheiros, os sorrisos, os olhares que me marcaram, já não os tenho quase todos comigo, somente alguns ou um, mas estão guardados na memória, pois nostálgico sou. Lá pude ouvir as músicas que mais gosto e rememorar os poemas que me fizeram ler, reler e reler sempre, para que os versos mudassem a cada leitura. Sentado à beira do caminho, continuo andando, em busca de outros lugares, outros olhos, sorrisos, olhares.

PS: Acho que não gostei disso, mas estou sem tempo pra escrever. (Foi feito em um dia de saudade)

O “laiá” que se ouvia naquela cidade tornava-a felizmente mágica. Sentia-se o alarido de vozes e pessoas cantando e entoando músicas do interior de um Brasil, em uma festa aonde todos são recíprocos. Bucólica e afastada davam a idéia de que para uma outra dimensão era transportada. À realidade voltava-se a cada momento de confetes e serpentinas pairavam no ar até o momento curto de caírem-se ao chão. Era notório o sorriso estampado no rosto de cada pessoa, de cada criança. Surtia efeito todo o colorido que enfeitava a cidade. Flores e mais flores gritavam aos olhos de toda a massa que passeava por entre as ruas e vielas, algumas de pedras, mas que continham história. A Luz às vezes fraca juntava-se aos corpos flamejantes de pessoas querendo se apaixonar, apenas no carnaval. Bocas estridentes juntavam-se inadequadamente e outras com uma adequação certeira. Quenturas inflamavam pelas paredes da igreja daquela cidade. Carnal era o desejo das pessoas serem felizes. Aí vinha a chuva, para refrescar e esfriar um pouco a consciência daqueles que já estavam satisfeitos com tantas cantorias. Amanhecia o dia e parecia que as memórias do dia anterior eram jogadas no lixo, mas não, essas lembranças são eternas, mesmo que para lembrá-las haveria de esperar por acabar toda a festa. Risos e sorrisos eram constantes, não haveria pudor nem despudor de os perder. O contágio que a música fazia aos ouvidos mais distantes mexia com algo no corpo. E lá naquela cidade se deixa a saudade do tempo interior para pensar e trazer prazer para o tempo posterior. Os olhos das pessoas encontravam-se e alargavam os lábios. As crianças tornavam a dança mais mágica e simples, faziam-nos levar a sério que a vida era apenas uma brincadeira, de criança, nesses poucos, mas cansativos, dias. Enfim, deixa-se a alegria, para transformar a vida em apenas vida. Sim, porque lá no meio da serra a cidade continua guardada, escondida para que a descubram apenas em uma outra oportunidade.

"escrevi este texto há dois anos. Tudo que ele remete é São Luís do Paraitinga, cidade a qual tenho grande admiração e paixão. Está passando por dificuldades agora mas tenho certeza que irá enfrentar isso com toda a leveza e felicidade que sempre encontrei lá. Passei e passarei os melhores carnavais da minha vida sempre sorrindo como neste verso: "O carnaval de São Luis é o paraíso, dê um sorriso, dê um sorriso""

se eu tivesse as qualidades de dar o nó na vida, faria da minha linha a sua entrância, para dela fazer o bordado a sós a dois. a cores, a flores, por amores.

é da linha de seda pura que faria do tecido transparente

a resplandecência de um sentimento.

por este pano não passaria nem a água salgada.

formaria a paz, a paz que eu preciso

de que nós dois precisamos desta paz.

enfim, por fim.

"É a sua vida que eu quero bordar na minha
Como se eu fosse o pano e você fosse a linha"